Los partidos políticos españoles

RECUERDOS
De allá de mi infancia,
fuera de mi casa,
de la calle,
me llega muchas veces
la mañana y el frío,
la carrera tras la pelota,
el juego del pilla pilla;
o de la escuela
la tabla de multiplicar,
en especial la del nueve,
la menos musical
la más difícil y sosa.
Los Reyes Católicos
y el fúnebre cortejo
por la España negra,
fría y hosca,
de doña Juana La Loca.
España,
aquella España,
que de fronteras adentro
penaba descalza
mientras de un gran imperio
se hablaba de otrora.
Porque al parecer
de aquellos gañanes
de otrora,
un imperialista español
ni tenía nunca frío,
ni tenía boca
con necesidad de comer
que no fuera
aquella doctrina
imperial española.
Por los veranos,
aunque haría calor,
y a lo mejor mucho,
apenas me queda
por el recuerdo
otra cosa que correr sudando
tras el gorrión volandero.
Y siempre, siempre,
le gana el sabañón del invierno
al verano
en el recuerdo,
con la moquita
sobre el labio superior aguardando
el trozo de pan aceite
de la merienda
para mancharlo.
Todo esta ahí,
de ayer,
que parece que se va a ir
conmigo
esta noche a mi cama,
y que me espera mañana
al levantarme.
La niñez,
la juventud,
según el poeta,
el tesoro:
mi tesoro fue,
cuando de piedra a piedra
fue la portería,
con la bolsa de tela
para llevar los libros
por cartera,
el libro y la libreta,
el lápiz,
y con suerte,
con mucha suerte,
los lápices de colores Alpino,
y una pluma
con el palillero rojo
de blanda madera de chopo,
y al calor del maestro,
de mi maestro
a la escuela.
Y fuera en la calle
la nieve al caer
creaba el silencio
que lleva consigo
siempre la nevada.
Y aunque al crío,
al zagal,
la nieve al caer
lo pone alegre,
siempre al jornalero lo deja,
lo encuentra,
como con la petaca
vacía,
como sin tabaco,
y el humo que sale
por su boca
no es de fumar en silencio
sino un frío
que por dentro
lo aprieta.
Mucho más entonces,
cuando la nevada era
el recuerdo fresco
y frío
del frente
de la guerra recién perdida
que nunca se acababa,
en la imperial España
de Isabel y Fernando,
del generalísimo Franco,
donde las manos agradecían,
más que las doctrinas,
el calor de los boniatos
asados.
En una nación
que la iban a subir tanto
que se les cayó de las manos,
resbalando,
por tenerlas de sangre llenas,
de venganzas,
de penurias y penas.
Y todavía algunos,
muchos,
la siguen empujando
cuesta abajo,
con la paradoja,
nada graciosa,
de que en sus rostros
están marcados
aquellas hambres
de cuando eran pobres,
y de aquellos fríos.
Y que tan pronto
algo caliente
comieron
o especularon,
creyendo en su ignorancia
que le da el barniz
de poderío y distinción
añoran,
desmemoriados,
tiempos en los que estuvimos
flacos de alimento,
justicia,
respeto
y consideración,
pero de destino en lo universal,
que nadie sabe qué es,
llenos.
 

Entrañable.