«…El transcurrir lento; como en un laberinto de adoquines prehistóricos de los centros de las vetustas y pretenciosas ciudades que les visten. Un pantano desprovisto de lujo alguno, siquiera en forma de negro alquitrán.
Los miras sin recato, como te envilece un atisbo de humanidad, no sea que te alcance y te contagie el mismo destino, ese que el que camina nunca pensó para sí.
Los miras espuriamente, tanto que no percibes los ojos de luz que desafían sus exiguos cuerpos desnutridos.
Así es el cáncer. Como los divorcios, las ruinas y decadencias, las caídas imperiales que crees que no son tuyas… Un día se cruzan, te asolan y ya no te sueltan; despiertas azorado gritando moribundo como si lo que crece dentro te fuera ajeno.
Horadados por las miradas ajenas, sus enfermos acaban contando de memoria las…»
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