Foto: Alma Mater. Universidad de La Habana
New York, 27 de agosto de 2019.
Querido Félix José,
es con gran interés que he leído esa narración tan disfrutable. No podía ser otro el calificativo, si consideramos que la escribiste tú en el apretado espacio de una breve crónica periodística, creando esa expectativa que nos va lanzando con ansias de un renglón a otro hasta que, casi llevados por alas de duendes presurosos, damos cara a cara con la gran sorpresota, que no es otra, esta vez, que el encuentro, tan inesperado en sitio tan inesperado, con alguien muy actualizado acerca de la historia reciente y no tan reciente, de uno de los personajes más impositivos y amenazantes que aterró nuestra juventud.
Hace poco leí cierto material en la Internet, creo que procedente de Cuba, en torno a la muerte de Papito Serguera. Descubrí que al periodo de su imperio y dictado en el ámbito cultural cubano, se le ha dado en llamar «el quinquenio gris». Y el hecho de que este apelativo le haya sido dado precisamente en Cuba, es más que elocuente, no necesita oraciones complementarias, especialmente para los que, como nosotros, lo vivimos no sólo en carne propia, sino en la carne de todas nuestras familias y compañeros, compatriotas, conciudadanos y en la carne también de todas las generaciones que nos han sucedido. Fue el quinquenio justamente enmarcado entre el año en que comenzamos a estudiar en la Universidad y el año en que finalizamos: 1971-1976. Es una pena que no tenga ahora ese material, ni recuerde exactamente si lo que hallé fue un artículo o una simple noticia, donde se comentaba la ola de repudio que había levantado entre los intelectuales afectados por la política del tal señor un intento o un simulacro de intento de, hasta cierto punto, reivindicarlo. Creo que el actual presidente cubano había hecho muy buenas migas con él en vida.
Y por no decir que el máximo, el único responsable, el conocedor de cuanta desgracia había acontecido, acontecía e iría a acontecer, era el máximo líder, pues digamos que este personaje tuvo un papel muy representativo y protagónico en cacerías de brujas desatadas aún antes del quinquenio mencionado. Pero las pautas estaban marcadas al iniciarse y te plegabas o desaparecías, o te ibas, o te tirabas al mar, o te suicidabas o te multiplicabas por cero a la enésima potencia, que era el sinónimo perfecto de la muerte en vida. Y este caldo de cultivo fue el ideal para el surgimiento de los mea culpa, los arrepentimientos, los inquisidores, los perdonavidas, los OPORTUNISTAS y toda suerte de esperpentos. Entre ellos, nos contamos nosotros y entre ellos, contemos a Arsenio Mollinedo Morejón.
¿Quién sabe qué tenía que ocultar, corregir o enmendar? ¿Cuántas cosas deberíamos enmendar y embellecer para tener derecho, a los ojos de los inquisidores, simplemente, a ser? ¿Quién no había sido Testigo de Jehová o aspirante a serlo? ¿Quién no se había desvanecido de terror al saber que era homosexual y no saber qué hacer con eso? ¿Quién no había sucumbido ante la moda de unos espejuelos de estilo John Lenon y un pañuelo multicolor anudado al cuello? ¡Qué errores, qué pecados, de los que había que exorcisarse!
Y los Mollinedos encontraron un terreno perfecto para proliferar y los inocentes no pudieron increparlo ni mucho menos resistirse porque, claro, tenían tanto y tanto miedo que ocultar. ¡QUÉ HORROR! ¡QUÉ TERROR! De los que todos fuimos víctimas. Paso el tiempo y el terror vivido rindió cierta compensación en las vidas de los que más tuvimos que irnos a los extremos para cubrir ciertas «faltas», ingratas a los ojos de nuestros perseguidores, no sin haber dejado por el camino a otros que no pudieron o no supieron llegar tan lejos.
A las desgracias primeras se unió después la que todavía permanece: la manipulación nacional, la desinformación nacional. ¡Hemos sido tan manipulados, que da pena! No se te permite comprobar por ti mismo. Salir o entrar. Vivir aquí o allá. Ir, establecerte. Volver. Rehacerte. Nada. Blanco y negro. Nada más. Pero como es tu vida, en realidad a nadie le importa. Y, en fin, amigo, que nada peor que dictadores para ignorantes y pobres. La vida te enseña que hay que tener soberanas dosis de poder y dinero para, hasta cierto punto, zafarte de los dictados de cualquiera a quien se le ocurra gobernarte. Dondequiera hay oportunistas y dondequiera hay que doblar la cabeza para comer, siempre, de alguna manera, a menos que seas tú el dueño de las cabezas. Son mis mejores deseos para tus nietos, por ejemplo. Ojalá aprendan a hacerlo y, de hecho, puedan hacerlo. Y no precisamente a ser dictadores, sino, al menos, a mantenerse al margen de todo tipo de gobernación, sufrida o ejercida. Tal vez esté hablando de un ser suprahumano, que tampoco sería bueno, o tal vez me esté remontando al concepto paradisiaco de corte religioso, que tampoco me sirve, pues hablo de esta Tierra. Hablo de un hombre que conviva en confraternidad con todos, que no se imponga al otro, que tenga los mismos derechos que todos los demás, sin excepción; derechos tales que fuesen innatos, de inconcebible alienación. No estoy tratando de escribir un panfleto de los tan manoseados, sino de un ideal que jamás va a pasar de ser eso por suprahumano. Mientras tanto, sigamos haciendo los papeles que nos han tocado en el sainete antiguo, gastado, socorrido, repetido hasta el cansancio durante los de miles de millones de años con que cuenta la historia de la Tierra. ¿Qué más podemos hacer?
Leo los artículos de Yoany Sánchez en Generación Y y, más de 50 AÑOS DESPUÉS, me parece que estoy volviendo a vivir mi propia historia. Me encantaría replicar, con un cuento que protagonizara cualquiera de nosotros, cada uno de sus cuentos, del pasado y del presente. Copias, ecos, repeticiones de lo mismo, hasta el cansancio, hasta el infinito.
¡Esperemos que la experiencia de los Mollinedos no les sea nada grata ni aquí, ni allá! ¡En el nombre de Dios!
Un beso y un abrazo,
Marta.